English
The year lies still, its breath undone,
the world forgets which way to turn.
A single ember marks the sun,
as dusk prepares the dark to burn.
We sweep the floor to chase the ghosts,
the ash recalls each hidden sin.
The night collects what matters most,
and weighs the dust we carry in.
The Hunt rides low with hollow sound,
black hounds that breathe the winter’s rage.
We bar the doors and trust the ground,
for gods walk freely in this stage.
No wheel may turn, no loom may run,
for fate lies sleeping in the seam.
The silence locks away the sun,
and night becomes a waking dream.
Twelve nights where gods and mortals meet,
where riddles bloom in ash and flame.
Where every echo marks a beat,
and every shadow knows your name.
We watch the cattle breathe in frost,
for beasts speak truths we dare not claim.
A restless hoof foretells what’s lost,
a gentle lowing whispers flame.
The dead walk close on winter’s thread,
their steps like whispers on the floor.
We leave a candle for the dead,
and sweep the threshold one time more.
We judge the vows we meant to keep,
the ones that cracked beneath our pride.
The night grows sharp, the breath grows deep,
for nothing false can ever hide.
Twelve nights where smoke reveals the truth,
where dreams turn iron, cold and clear.
You weigh the age, you test the youth,
and carve the shape of coming year.
A dark coil lingers at the door,
the Wind-Wife hums her lullaby.
She counts our faults to even score,
and folds the old year in a sigh.
At dawn the dead release their claim,
the Hunt retreats to frozen heights.
The smoke grows pale, the sky grows flame,
and fate gives back the stolen nights.
Twelve nights where worlds divide and blend,
where smoke foretells the year to be.
You break what must, you heal, you mend —
and set the dreaming spirit free.
Twelve nights have taught the silent way,
and left their runes in newborn day.
Deutsch
Das Jahr ruht still, der Atem schwindet,
die Welt vergisst, wohin sie blickt.
Ein Glutrest nur die Sonne kündet,
wenn Dämmrung sich der Nacht verpflichtet.
Wir fegen fort der Geister Spur,
die Asche mahnt an jede Schuld.
Die Nacht bewahrt, was zählt nur, pur,
und wiegt den Staub, den wir gebracht mit Huld.
Die Jagd zieht tief mit hohlem Klang,
schwarze Hunde, die des Winters Wut versprühen.
Wir riegeln Türen, vertrauen dem Grund, dem Gang,
denn Götter frei auf dieser Bühne glühen.
Kein Rad darf drehen, kein Webstuhl gehn,
denn in der Naht schläft nun das Schicksal ein.
Die Stille schließt das Sonnenlicht, das Schön,
und Nacht wird Traum, bei wachem Sein.
Zwölf Nächte, da Gott und Mensch sich treffen,
wo Rätsel blühn in Asche und in Glut.
Wo Echos jeden Herzschlag treffen,
und jeder Schatten deinen Namen kennt, voll Mut.
Wir sehn das Vieh im Frosthauch stehn,
denn Tiere sprechen Wahrheiten, die wir nicht wagen.
Ein Huf, unruhig, lässt das Verlorene sehn,
ein sanftes Muhen lässt die Flamme sagen.
Die Toten wandeln nah am Winterfaden,
ihr Schritt wie Flüstern auf dem Boden sacht.
Wir lassen Kerzen für die Toten, ohne Schaden,
und fegen noch einmal die Schwelle in der Nacht.
Wir wägen Eide, die wir halten wollten,
die unter unsrem Stolz zerbrachen schwer.
Die Nacht wird scharf, die Atemzüge rollten,
denn Falsches bleibt verborgen nimmermehr.
Zwölf Nächte, da der Rauch die Wahrheit zeigt,
wo Träume zu Eisen werden, kalt und klar.
Man prüft das Alter, das die Jugend beugt,
und schnitzt die Form für das kommende Jahr.
Ein dunkler Hauch verweilt an der Tür,
die Windfrau summt ihr Wiegenlied so leis.
Sie zählt die Fehler, gleicht aus das Für und Wider, dafür,
und faltet das alte Jahr in einen Seufzer, weiß.
Im Morgengrauen lassen die Toten los,
die Jagd zieht heim zu eisigen Höhn.
Der Rauch verblasst, der Himmel glüht groß,
das Schicksal gibt die Nächte zurück, so schön.
Zwölf Nächte, da Welten sich trennen und vereinen,
wo Rauch das kommende Jahr uns kündet.
Du brichst, was muss, du heilst, du fügst —
und machst den träumenden Geist frei.
Zwölf Nächte lehrten den stillen Pfad
und hinterließen ihre Runen im neugeborenen Tag.
Svenska
Året ligger stilla, dess andedräkt upphörd,
världen glömmer åt vilket håll den ska vända sig.
En enda glödande kol markerar solen,
medan skymningen förbereder mörkret för att brinna.
Vi sopar golvet för att jaga spökena,
askan påminner om varje dold synd.
Natten samlar det som betyder mest,
och tynger dammet vi bär med oss.
Jakten rider lågt med ihåligt ljud,
svarta hundar som andas vinterns raseri.
Vi stänger dörrarna och litar på marken,
för gudar vandrar i detta skede.
Inget hjul får snurra, ingen vävstol får springa,
för ödet ligger och sover i sömmen.
Tystnaden låser in solen,
och natten blir en vaken dröm.
Tolv nätter där gudar och dödliga möts,
där gåtor blommar i aska och lågor.
Där varje eko markerar ett slag,
och varje skugga känner ditt namn.
Vi ser boskapen andas in frost,
för djur talar sanningar vi inte vågar påstå.
En rastlös hov förutsäger vad som är förlorat,
en milt, ljuvande viskar låga.
De döda går tätt på vinterns tråd,
deras steg som viskningar på golvet.
Vi lämnar ett ljus åt de döda,
och sveper tröskeln en gång till.
Vi bedömer de löften vi tänkte hålla,
de som sprack under vår stolthet.
Natten blir skarp, andningen blir djup,
för ingenting fel kan någonsin gömma sig.
Tolv nätter där rök avslöjar sanningen,
där drömmar blir järn, kalla och klara.
Du väger åldern, du prövar ungdomen,
och hugger formen av det kommande året.
En mörk spiral dröjer sig kvar vid dörren,
Vindhustrun nynnar sin vaggvisa.
Hon räknar våra fel för att jämna ut poängen,
och viker det gamla året i en suck.
I gryningen släpper de döda sin anspråk,
Jakten retirerar till frusna höjder.
Röken bleknar, himlen växer i låga,
och ödet ger tillbaka de stulna nätterna.
Tolv nätter där världar delar sig och blandas,
där rök förutsäger året som kommer.
Du bryter det som måste, du läker, du lagar —
och släpper den drömmande anden fri.
Tolv nätter har lärt den tysta vägen,
och lämnat sina runor i den nyfödda dagen.