Ken Wolfgangsson Stories of iron, pine and northern memory.

Song

Twelve Nights (Of Omen And Bones) – Extended Edition

From the album “Ode to Svealand”

TRACK 13

The extended version ventures even deeper into the unsettling world of the twelve nights, where the Wild Hunt crosses the winter sky and the dead draw close to the living. Rituals, omens, and personal reckonings cleanse the old year before the house, its people, and the world awaken in the light of a new dawn.

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Lyrics

English

The year lies still, its breath undone, the world forgets which way to turn. A single ember marks the sun, as dusk prepares the dark to burn. We sweep the floor to chase the ghosts, the ash remembers every sin. The night collects what matters most, and weighs the dust we carry in. We burn the spruce, the witching pine, the smoke curls like a watching eye. It circles once — a warning sign — then drifts into the starless sky. The Hunt rides low with hollow sound, black hounds that breathe the winter's rage. We bar the doors; we trust the ground, for gods go wandering in this stage. Their iron hooves split frost and bone, their shadows stain the drifting snow. We place a gift on ancient stone, to calm the storm-horn’s ghostly blow. No wheel may turn, no loom may run, for fate itself sleeps in the seam. The silence weighs a world undone — the night becomes a waking dream. Twelve nights where gods and mortals meet, where riddles bloom in ash and flame. Where every echo marks a beat, and every shadow knows your name. We watch the cattle breathe in frost, for beasts speak truths we dare not claim. A restless hoof foretells what’s lost, a gentle lowing speaks of flame. The dreams we dream are not our own — each night becomes the coming year. A cradle shakes, a seed is sown, and winter leans so we may hear. The dead walk close on winter’s thread, their steps like whispers on the floor. We leave a candle for the dead, and sweep the threshold one time more. A knock at night is not a friend, a sigh outside may be a sign. The twelfth month murmurs at its end, and fate drinks deeply from its brine. We judge the vows we meant to keep, the ones that broke beneath our pride. The night grows sharp, the breath grows deep, for nothing false can ever hide. Twelve nights where smoke reveals the truth, where dreams turn iron, sharp and clear. You weigh the age, you test the youth, and carve the shape of coming year. A last dark coil around the door, the Wind-Wife hums her lullaby. She counts our faults to even score, and folds the old year in a sigh. She brushes ember from our hair, she weighs the sins we tried to feign. And if the night finds judgement fair, she lets us rise from what remains. At dawn the dead withdraw their claim, the Hunt rides back to frozen heights. The smoke grows pale, the sky grows flame, and fate gives back the stolen nights. The house exhales — its spirit mends — the future waits in newborn light. We step where omen, dream, and end have shaped our path from darkest night. Twelve nights where worlds divide and blend, where smoke spells out the year You break what must, you heal, you mend — and set the dreaming spirit free. Twelve nights have taught the silent way, and left their runes in newborn day.

Deutsch

Das Jahr liegt still, der Atem schwindet, die Welt vergisst, wohin sie blickt. Ein Glutrest nur die Sonne bindet, während die Dämmerung das Dunkel schickt. Wir kehren den Boden, vertreiben die Geister, die Asche bewahrt, was die Sünde gebar. Die Nacht sammelt ein, was uns wichtig ist, Meister, und wiegt den Staub, den wir trugen, fürwahr. Wir verbrennen die Fichte, die Hexenkiefer, der Rauch kräuselt sich wie ein wachendes Aug’. Er kreist einmal – ein Zeichen, ein tiefer Warnruf – und zieht in den sternlosen Hauch. Die Jagd reitet tief mit hohlem Klang, schwarze Hunde, die Winterzorn schnauben. Wir verriegeln die Türen, vertrauen dem Hang, denn Götter durchstreifen nun Wald und Auen. Ihre Hufe aus Eisen spalten Frost und Gebein, ihre Schatten beflecken den treibenden Schnee. Wir legen ein Opfer auf den Stein, den alten, rein, um zu stillen des Sturmhorns geisterndes Weh. Kein Rad darf sich drehen, kein Webstuhl darf laufen, denn das Schicksal selbst ruht im Saum der Zeit. Die Stille wiegt schwer, lässt die Welt sich aufhäufen – die Nacht wird zum Traum, der im Wachen gedeiht. Zwölf Nächte, da Götter und Sterbliche sich treffen, wo Rätsel erblühen in Asche und Glut. Wo Echos den Takt der Stunden verheften, und jeder Schatten deinen Namen kennt, voller Mut. Wir sehen das Vieh, wie es Frostwolken haucht, denn Tiere sprechen Wahrheiten, die wir nicht wagen. Ein unruhiger Huf kündet, was im Verlust taucht, ein sanftes Muhen lässt von Flammen uns sagen. Die Träume, wir träumen sie nicht allein – jede Nacht wird zum Jahr, das uns erwartet. Eine Wiege schaukelt, ein Samen geht ein, und der Winter neigt sich, damit man ihn hört, wenn er startet. Die Toten wandeln nah auf des Winters Pfad, ihre Schritte wie Flüstern auf dem Boden so sacht. Wir lassen eine Kerze für sie, als Tat, und kehren die Schwelle noch einmal bei Nacht. Ein Klopfen im Dunkeln bringt keinen Freund, ein Seufzen draußen mag ein Zeichen wohl sein. Der zwölfte Monat flüstert, dem Ende geweiht, und das Schicksal trinkt tief aus der Salzflut hinein. Wir wägen die Gelübde, die wir halten wollten, und jene, die an unsrem Stolz zerbrachen. Die Nacht wird scharf, der Atem tief und schwer, denn nichts, was falsch ist, kann sich je verbergen. Zwölf Nächte, da der Rauch die Wahrheit offenbart, da Träume zu Eisen werden – scharf und klar. Du wägst das Alter, prüfst die Jugend ab und formst das Bild des kommenden Jahres. Ein letzter dunkler Ring legt sich um die Tür, die Windfrau summt ihr Wiegenlied. Sie zählt die Fehler, gleicht die Schuld nun aus und hüllt das alte Jahr in einen Seufzer. Sie streift die Glut aus unsrem Haar, sie wägt die Sünden, die wir einst erdachten. Und findet die Nacht das Urteil gerecht, lässt sie uns neu aus dem Verbliebenen erstehen. Im Morgengrauen ziehen die Toten sich zurück, die Jagd reitet heim zu den gefrorenen Höhen. Der Rauch verblasst, der Himmel glüht in Flammen, und das Schicksal gibt die geraubten Nächte zurück. Das Haus atmet auf – sein Geist heilt wieder –, die Zukunft wartet im neugeborenen Licht. Wir schreiten dorthin, wo Vorzeichen, Traum und Ende unseren Pfad aus tiefster Nacht geformt haben. Zwölf Nächte, da Welten sich trennen und vereinen, da der Rauch das Jahr uns kündet. Du brichst, was muss, du heilst und fügst zusammen – und machst den träumenden Geist frei. Zwölf Nächte haben den stillen Weg gelehrt und ihre Runen im neuen Tag hinterlassen.